Cranberry Sauce

Augusta

2011-12-23T12:20:00.000-02:00

Augusta parte três

Marcelo Mayer

O que fazemos por aqui?

Ora, bebemos

Papo furado deixo com o psiquiatra

Ou com sua mãe

Obrigado, dotô!

2011-12-05T23:59:00.000-02:00

Há quem diga que a morte nos leva para o céu. Outros dizem que viramos migalhas. Outros apelam para a loucura. Alguns preferem fantasiar, outros querem questionar e minorias não dizem nada. Porém, há sensatos que dizem: este, não morreu! Virou uma nova estrela em nosso peito.

And so this is Xmas

2011-12-02T16:43:00.000-02:00

Chacina

Marcelo Mayer

Mano Haroldo avisou

Que vai chover estrelas

E para felicidade de todos

Porém, quase todos

Mano não deve encarar a eternidade

Só uma criança sobrou

Augusta

2011-11-23T18:22:00.000-02:00

Augusta parte dois

Marcelo Mayer

Não é que eu te odeie

É que ouvir o Revolver já não me traz lembrança alguma

E preciso?

Augusta

2011-10-23T23:59:00.000-02:00

Augusta parte um

Marcelo Mayer

O que fizeram com você, Augusta?

Por que perdeu a noção de sua idade?

E por que se comporta como se fosse Alice Cooper?

Mulher foda

2011-10-18T23:59:00.000-02:00

Lá vem ela

Marcelo Mayer

E ele chega com a namorada

Bunda reta, peito caído

Chata e pentelha

Palmeirense e PSDBista

Essa mulher é mesmo muito foda

E até o mais dos moralistas concorda

Até Chinaski a pegaria

Pra ele e meu amigo

Qualquer saia é lucro

Inclusive as "foda"

*inspirado no poema 21 de Fábio Cairolli, no livro "Amores", 2006

90%

2011-10-05T17:37:00.000-03:00

Não sumi! Qualquer um com bom senso ou gosto pela cerveja poderia me encontrar nos bares que, com frequência, aqui cito. Ou citava. Não cansei de escrever, mas tudo ficou sem graça. Blogs criaram autores, poetas. Twitter criou formadores de opinião, gente que se sente obrigada a opinar sobre todo assunto, principalmente daqueles que não entende. Qual a graça?

Confesso que escrever faz parte de meu dia-a-dia e não consigo ficar sem rabiscar algo, nem que seja na tela de meu celular. Mas nas últimas semanas me ocupei questionando para quem escrevo e qual o sincero motivo de compartilhar meus devaneios. A resposta é 10%, com uma pequena margem para mais e grande margem para menos.

Escrevo para provocar, arrancar opiniões, para criar fantasias de quem me lê de longe. Escrevo para alguém me contradizer, escrevo para desafiar. Mas a maioria não entende. A maioria quer ler coisas bobas, óbvias, rimas previsíveis e senso comum. 90% que me lê, quer ibope, um número a mais na fanpage do Facebook ou uma propaganda pessoal disfarçada de admiração. Não sou escritor. Escritor é Paulo Coelho, que ganha dinheiro de gente tão idiota quanto ele para escrever histórias ruins. Não sou poeta. Poeta é Adorinan Barbosa, que viveu como poeta.

Nesses anos de blog, os 10% posso apontar e dizer com muito carinho: obrigado. Ao restante, fica minha lamentação e meu até logo. Porque se você não entende princípios básicos de uma boa piada ou um texto com valor, será alvo de minhas ironias numa conversa qualquer. Isso aqui é um lugar idiota e não tenho mais dezesseis anos. Ninguém precisa saber de sua noite bem dormida ou do cachorro que lhe sorriu um pedido de comida. Aos 90% moralistas e chatos, continuem a achar que vão mudar o mundo com fotos de crianças sorrindo ou citações de Pe. Marcelo, poemas do Pedro Bial, hipocrisias do Marcelo Tas e asneiras de uma comédia Stand-up. Eu me restrito a discutir com Deus assuntos mais gostosos como futebol ou planejar a próxima viagem que farei com minha namorada. A conta, por favor. E pode cobrar os 10%!

E vai começar... De novo.

2011-08-23T16:20:00.000-03:00

Ajude uma garota sem livros, sem música, sem senso crítico e sem acesso ao teatro ter a oportunidade de aprender a rebolar quando a primeira dama francesa visitar o Brasil. Ou colabore fielmente e mais um garoto terá condições para batucar na abertura da Copa 2014 ou uma biblioteca possuir o maior acervo de Auto-Ajuda do mundo. Faça sua parte! A família Marinho agradece.

Ypióca

2011-07-26T18:44:00.000-03:00

E não é que eu me perdi? Tenho passado dias em que a Ypióca era mais importante do que qualquer discussão sobre Deus na sacada de meu apartamento. Dias em que o gol anulado vestia meu caráter e deixava qualquer comentário sobre aparência dos outros ser o meu melhor passatempo.

Me perdi! Confesso! Não me despeço porque qualquer velho alambique será dividido, qualquer palavra sobre Deus será questionada e todo gol anulado terá alguém pra eu xingar junto. Toda discussão vira conversa, toda conversa vira beijo e todo beijo me visto de um corpo. Qualquer foto vira filma, qualquer filme ganha uma nova trilha sonora, qualquer música pode ter nova melodia.

Perdi! As noites frustradas, os poemas idiotas, os mesmos róques bobos de 1964 e meus cabelos que insistiam em ser jovens. Envelheci, cresci, apurei, seduzi, brinquei de ser gente grande. E para que? Lembra a Ypióca? ganhei mil motivos a mais para dividir. E a ressaca? Uma deliciosa piada.

10%

2011-07-12T17:45:00.000-03:00

A conta

Marcelo Mayer

Deve ser sono

Uma ressaca após a madrugada

Ou evitar por preguiça uma consulta

Um dia de trabalho

E um anestesiologista pra contar piada

Pediatra pro caçula

Dermatologista pra calvície

Pagar a conta da esquina

Ou pior, um psiquiatra

Se for amor, eu pago

Injustiça

2011-06-13T16:26:00.000-03:00

Injustiça

Marcelo Mayer

E da madrugada infinita

Me sobrou um carteira cheia

Não do jantar que compartilhei

Mas pra puta que não me apareceu

O preço era injusto

Para fazer o que sonhei

Extra! Extra! Extra!

2011-05-18T15:24:00.001-03:00

Leia sobre a morte do futebol

R$ 4,75

2011-04-08T08:39:00.000-03:00

8 minutos

Tamanho original

Entre ateus e religiosos? Prefiro o à toa

2011-03-30T23:59:00.001-03:00

Eu não sei o que é mais medíocre: bandeiras erguidas com o nome de Jesus Cristo ou manifestações ateístas. No primeiro caso existe um Deus triste, vingativo, responsável pela desgraça e louvado pelas vitórias num campo de futebol. No segundo há um Deus, ironicamente, piadista, rindo da hipocrisia criada pelo próprio homem.

Confesso que é compreensível vestir uma camisa ateísta em tempos atuais. O mundo está uma merda e nenhum comercial da Coca-Cola vai me provar o contrário. Mas o ateísmo perdeu uma grande oportunidade de apontar os verdadeiros culpados: instituições. Deus é justo, porém quem faz sua imagem são babacas e ordinários. Gente que se mistura com político, escravidão, valores machistas, Ricardo Teixeira, Rede Globo, Record, Obama e Bin Laden. Ateístas e religiosos não lêem a bíblia. Eles ouvem citações, frases incompletas e se sentem prontos para vestir pedras, paus e armas. Comer carne de porco é pecado? Não, mas entender o contexto histórico social e cultural de uma civilização faz bem para a inteligência e a humanidade agradece. Ora, no ocidente não se come carne de cachorro e ninguém rebate isso.

Ateístas usam a ciência como argumento para tudo. A bíblia não é um livro científico, mas antes de Galileu ela já descrevia que a terra era redonda e suspensa num universo (Isaías 40:22 e Jó 26:7). Dr. Mantell Gideon foi chamado de louco quando descobriu as primeiras ossadas de um dinossauro, mas Moisés no Gênesis já apontava que antes de nós, existiam outras formas de vida (Gênesis 1:22), inclusive macacos. Enfim, bater nessa discussão é perda de tempo quando se há um mundo tão desgraçado lá fora e a culpa não é de Deus. É do homem. E ter fé ou não, não entra no mérito de caráter.

Se uma criança morreu atropelada, não foi vontade de Deus, mas do homem que conduzia o carro. Se um aposentado morreu na fila do INSS não foi culpa de Deus, mas da falha humana de não dar suporte suficiente a um cidadão. Seu time não fez um gol no último minuto de jogo graças a Deus, mas pela competência do centro-avante. Seu filho morreu por que Deus achou que chegou sua hora? Essa explicação é tão imbecil quanto colocar um homem crucificado numa praça pública. E de imbecilidades as religiões estão cheias. No catolicismo se pode fazer tudo e vamos pro inferno, no evangélico não se pode fazer nada e vamos para o inferno. E que inferno? Juro encerrar meu blog e meus textos se algum ateísta ou religioso me mostrar na bíblia que vou queimar eternamente no fogo do inferno se eu chegar em casa com ressaca ou resolver trair minha esposa. Também encerro minhas atividades artísticas se me apontarem que depois de morto vou viver no céu.

Aonde está Deus nessas horas? Ora, o homem o desafiou. Quis provar que pode andar com suas próprias pernas. Deus está dando a chance e com tantos "ismos" nada se resolveu. A bíblia é óbvia, religiosos e ateus que preferem criar uma grande confusão. Porque se amar o próximo como ama a si mesmo for algo incompreensível, ou você vai morrer engravatado aos quarenta anos com um ataque cardíaco ou ter inúmeras sessões no psicólogo. O fim do mundo bíblico é plausível. Anjos em guerra? Meteoros derrubando prédios? Jesus armado até os dentes em seu cavalo? Não, basta você ler direito ou abrir a janela de seu quarto. Eu não tenho medo do fim do mundo. Tenho medo dessa onda ateísta que se vê criando, tenho medo desse orgulho religioso que diminui minha importância humana. Entre ateístas e religiosos, prefiro o à toa. Além de viver, não levanta bandeira, preconceito, ódio e ganância. Tem sua crença na intimidade e não em grandes praças e avenidas e ainda é um ótimo piadista numa mesa de bar.

Vinte e tantos anos

2011-03-28T23:59:00.000-03:00

Quando eu tinha dezesseis anos, me embriagar com vinhos baratos era um momento tão importante quanto assistir um jogo de futebol pela TV ou matar aula para brincar de ser jogador. Hoje o vinho pode ser da adega de Deus ou do mercado mais caro que não me interessa e arrisco não degustar. Não fiquei careta, apenas sobrevivi ao período que acaba nos vinte e tantos anos, período em que somos todos idiotas e achamos com bela ignorância que vamos morrer de amor. Ninguém morre de amor e um ataque cardíaco fulminante é tão natural quanto descrença romântica, com uma diferença: está no atestado de óbito.

Vinte e tantos anos questionando sobre Deus e precisei ter sinais de cálvicie para perceber que ler dez mil palavras ou viajar para um retiro montanhoso seria um gasto desnecessário em meu orçamento. Bastou-me ir até a cozinha e Ele estava lá me servindo uma Coca-Cola e preparando uma salada de palmito. Assim como também não precisei passar desses vinte e tantos anos idealizando mulheres e ter uma vida medíocre digna de Álvares de Azevedo para rebaixar minha masturbação ao sonho de consumo por um sexo qualquer. Não, virei protagonista do amor e convido para o palco quem eu quiser, quem ela quiser ser e com a camisola que melhor a vestir.

E que trajes seriam? Não seriam poemas, muito menos músicas que beiram o irracional e deixar a vida de lado para viver um grande amor. Não seria um jantar numa cantina com as melhores massas e taças para cada tipo de temperatura. Não seria uma cerveja na Augusta ou minha loucura embelezando vontades e manhãs que se perdem em mãos, camas, cobertores ou um banho com duração de uma, duas horas. Camisola é meu corpo, meu gosto na boca de quem me convém, minha cara perdida entre pernas, braços e cervejas durante o jornal numa segunda-feira qualquer. A camisola veste o chão, o sofá, a sala, suja paredes. Meu amor me pega de surpresa e sem eu pedir me traz cigarros, uma camisa do Corinthians e uma boa piada sobre um engravatado qualquer comendo cachorro-quente na avenida Paulista. Vinte e tantos anos e hoje posso dizer que amo. Amo, devoro e problema maior de quem se traduz em uma música de Roberto Carlos, um vício de Nico, um machismo de Chico Buarque, uma ressaca de Vincius ou uma teoria de gritos de John Lennon. Hoje me resumo nesse amor. E minha história completa deixo que você pergunte à ela.

Aniversário de Julia & Pedro

2011-03-27T21:31:00.000-03:00

Por Ser um final de semana, aonde eu, Marcelo, e Glauco precisamos gastar nosso tempo com cerveja, risadas, discussões futebolísticas e frustrações, a promoção foi prorrogada até domingo, dia 27 de março de 2011.

Peço licença em meu próprio espaço para tentar achar respostas para perguntas óbvias. Por que Julia e Pedro deram certo? Copos de cerveja e cigarros na companhia de Glauco Guimarães não fora o suficiente para eu explicar tal sucesso. Ou todo mundo é um tanto frustrado ou todo mundo tem seu lado idiota. A primeira opção é mais plausível, embora a segunda faça parte do cotidiano de muita gente.

Sem querer ficar buscando argumentos, só me resta, junto com o Glauco, agradecer o carinho, as visitas, retribuir as piadas e dizer com enorme satisfação "muito obrigado". Nesse um ano de Julia e Pedro fizemos amizades, parcerias e muitos colegas de bar. Sem cairmos em clichês, para comemorar este um ano de blog, a ser completado em 25 de março, propomos a você um desafio.

Escreva um microconto com Julia e Pedro e suas frustrações. O melhor microconto ganhará uma ilustração neste blog, além de levar para casa um Poket Pie de Julia & Pedro.

Regras

O micronto não pode ultrapassar 5 linhas

Mande seu micronto parajuliaepedro2010@gmail.com (No campo "assunto" escreva "Promoção")

O resultado será divulgado na sexta, dia 25 de março

Acesse Julia & Pedro

Mais uma vez obrigado a todos! E coloquem a cabeça e as idiotices românticas para funcionarem!

Rua 5, número 23, apartamento 51

2011-03-20T23:59:00.000-03:00

Cortiço

Marcelo Mayer

Hoje onde durmo

Já viveu outro alguém

Não sei se era homem

Não sei se era mulher

Amarelo, vermelho, negro, branco

Ou um ser-humano qualquer

Não sei se era feliz

Não sei se fazia de triste

Ou se da mentira viveu

Sei que com um tiro na cabeça

Achou que visitaria Deus

E quem se importa?

Nem ela ou ele, nem o diabo

Nem eu

Agora

2011-03-16T21:08:00.001-03:00

Resposta

Marcelo Mayer

Da minha pergunta, nasceu

Na falta de respostas, vive

Para mim, a complexidade

O desejo que estremeceu

E da noite que a consola

Faço poema de meu corpo

E fantasio sua vontade

Por vivência, exprime

Por elegância é o conforto

E da lágrima, a malícia

Do simplório me questiono

De seu corpo me convenço

Porque é a voz que me canta

De repente mais um vício

E dessas rimas, me arrisco

Enquanto o desejo me inflama

A melhor música dos Beatles

2011-03-14T23:36:00.000-03:00

Que os Beatles ensinaram o caminho e construíram os pilares da música pop todo mundo já está cansado de saber. O que também todo mundo anda cansado são teorias e conspirações do que eles poderiam ter feito ou como seria a música sem inspirações lisérgicas e amorosas dos garotos de Liverpool.

Mais frustrante ainda são as inúmeras comparações entre Lennon e McCartney, as brigas de ego, as aventuras musicais e se Ringo era ou não um bom baterista.

E se é para cansar ainda mais o desgosto de tais filosofias musicais baratas, ínsito desta vez discutir a melhor música, a melhor obra, a melhor melodia desse grupo que trilha estante e relacionamentos de muita gente. Sem demagogia ou provocar com que eu caia em clichê, a melhor música dos Beatles não está no Sgt Pepper’s, nem no Revolver, tão pouco no White Album e menos ainda no Abbey Road, quem dera no Rubber Soul.

Não! Não faz parte do lado-b de algum single ou faixa bônus de alguma coletânea. A melhor música dos Beatles está no disco Pet Sounds, de 1966. Por quê? Porque graças a ela que Lennon acordou com vontade de superar suas próprias limitações musicais. Porque ela foi responsável por uma guerra entre duas bandas em que o resultado nos presenteou com as melhores composições do século XX. Porque foi ela que fez com que McCartney buscasse novas sonoridades e discussões harmoniosas com George Martin. Porque ela criou uma disputa musical, não de egos. Porque ela criou loucura, arranjos, padrões de genialidade e acordes que nem Deus e Lennon ousariam tocar. Porque ela, na opinião de Paul McCartney, é a música mais bela do mundo. Eu vou discordar dele? Claro que não.

Ré menor

2011-03-11T20:10:00.001-03:00

2/4

Marcelo Mayer

Ontem

Me cantou Cartola

Me abraçou Adoniran

Me brindou um verso de Noel

Fez rima com samba

Me abençoou com Nogueira

Me ofereceu uma dança

Ontem

Cantei sobre a lua

Discuti sobre prosa e poema

Meu compasso afinou em seu verso

Meu violão ficou completo

Desci mais uma cachaça na mesa

Hoje

Me beijou Clara Nunes

Me bordou Clementina

Me saudou com Bethânia

Amanhã, toco o mesmo samba

E do amor que me ensina

Me restar cantar o mais belo drama

Apartamento

2011-03-09T14:01:00.000-03:00

Cinema Mudo

Marcelo Mayer

Cinema mudo é o que se faz

Quando me beija e nada mais

Abraço calado, e mais um trago

Fotografias, cigarros

Um brinde na cama, um poeta e um violão

Desfaço de mais um copo e chega a solidão

Fecho meus olhos e apenas me calo

E de poema me faço

Seus recortes de um livro

Seus retratos de amigos

Me deite na cama, dê um trago e me lança

Venha mais

Deitado na cama e ela no sofá

Ouvindo Chico e Maria nos chamar

Um beijo sem traço, um sonho fechado

Último romance sonhado

Guitarras, voz e baixo - Marcelo Mayer

Bateria - Victor Fiori

Arte - Fábio Mayer Kafrouni

Link para download

Tão diferente

2011-03-05T16:54:00.000-03:00

Bastou-me trinta minutos. O que é uma grande exagero tratando-se de uma música sem arranjo algum ou letra que deixe alguém por semanas pensativo. Enfim, o primeiro take está pronto e feliz se eu conseguir fazer com que alguém assovie minha melodia na hora do banho, pentear o cabelo ou quando buscar o cigarro na padaria. Gravado com um microfone simples, um programa simples e um violão simples. É para registrar, não para atrair multidões (quem sabe). Estúdio? Um computador, um microfone de internet, uma cama e uma garrafa de Coca-Cola no chão.

Diferente (take #1)

Marcelo Mayer

Tão diferente assim

Como é confuso se perder, enfim

Não te dizer que é pra sempre

Me faz doente

Pare, amor!

Já não sei ser gente grande

Ou rapaz bem distante

Não sei se vou chegar

Se tenho tempo ou se vou tocar

Naquele palco, aquela história

Nossa memória

Quem for

Não se faça displicente

Me odiar de repente

Link para download

Uma vez

2011-03-01T23:59:00.000-03:00

De repente

Marcelo Mayer

Envelhecer, de repente

Ficou com graça

Deixou de ser qualquer besteira

Me tornou careta

Que graça!

Acordar, de repente

Não foi sacrifício

Passar o café, sem desperdício

Combinar o fim da tarde

Pra pedir a melhor cachaça

Escrever, de repente

Deixou de ser mentira

Encerrou minha tragédia

Me vestiu a melhor camisa

Aquele preta listrada

Dizer, de repente

Me livrou a cara

Me livrou do medo

Me deu coragem pra rabiscar

Um poema em todas as cores

Com o final em rubro-negro

A humanização do futebol

2011-02-28T22:06:00.001-03:00

O futebol é humano. Não existe arte que traduza melhor o ser - humano do que a pelota e seus vinte e dois jogadores. Poesias são mentirosas, músicas possuem um formato estabelecido pela indústria cultural, cinema vende sonhos e teatro insiste em continuar intelectualizado. Mas o futebol é ganancioso, esnobe, maldito, político, popular. Logo, as características do futebol se encaixam melhores aos homens, mulheres e crianças.

Enquanto outros esportes vendem superações em que ser um perdedor fosse motivo de orgulho e as lágrimas uma novela de quinze minutos, o futebol se mostra mais eloqüente em relação a nossa ganância. Não importa o quanto o time perdedor correu ou jogou melhor. Simplesmente perdeu e é papel do homem em campo ou nas arquibancadas explorar a desgraça do outro. O esporte bretão é a única modalidade em que o resultado não condiz com o jogo. Isso o torna mais fascinante. O melhor em campo não ganha sempre, enquanto o time mais burocrático venha a se tornar o campeão. Não há confraternização e os sentimentos não são divididos com quem está do outro lado. Ele é social, mistura política com sociologia, infra-estrutura com carências, raiva com amor, verdades com mentiras. No esporte bretão, somos um só. Rico abraça pobre, pobre canta com o rico, negros, brancos, amarelos, vermelhos são a mesma cor. Futebol cria amizades, lotam bares. Explicar sentimentos com analogias futebolísticas ficam mais claras, inventar motivos para não ir à escola se tornam compreensíveis com seu time perdedor ou o meu campeão. Sem exagero, o futebol está na base de uma família, nos motivos para uma reunião de domingo.

O futebol é muito humano. Ele é um cenário para crônicas de Nelson Rodrigues, motivos para uma cerveja, culpado pelos cigarros devorados, o sexo ideal e um final de semana perfeito enquanto outro alguém prefere não colocar a cara para fora de casa. Quem diz que é humilde deixou de ser humilde. Logo, as olimpíadas não têm nenhuma credibilidade, já que o futebol prefere explorar os defeitos do time adversário e não fazer da vida um melodrama no programa Fantástico ou falso moralismo no Caldeirão do Huck, aonde toca We Are The Champions em quarteto de cordas para os perdedores. Por favor, né? Mais verdadeiro cantar A turma do Funil do boteco ao lado do estádio. Homens trocam o sexo pelo futebol. Mulheres trocam o sexo pelo shopping. É a mesma coisa. Porém, confie em mulheres que preferem um estádio lotado e a roupa com cheiro de lanche de pernil. O futebol é a única manifestação pessoal em que todos somos fiéis. Podemos mentir até para Deus, mas não negamos nosso time.

Cinco minutos

2011-02-17T23:59:00.000-02:00

Seu abraço me faria perder os vícios. Menti quando afirmei que nada me tira do cigarro, da coca-cola ou de um jogo de futebol. Menti ou perdi para meu próprio egoísmo. Mas como não sou de assumir derrotas, diria que ganhei mais um motivo para sorrisos bobos e versos bonitinhos. Não, eu não em engano e perder aqueles cinco minutos que desejo ficar sozinho valem mais à pena quando seu corpo se veste de meu lençol, de minha cama e de meu cobertor. Valem mais à pena quando cinco minutos são o suficiente para suas mãos me guiarem à sua boca. Deus abençoe a rua Augusta, mas hoje deixo para os vagabundos a oferecerem as cervejas. Agora, prefiro que seu poema deslize entre minhas pernas.

Prisão perpétua

2011-02-15T23:59:00.000-02:00

Você, eu e a roupa rasgada

Marcelo Mayer

Você me jogou, me empurrou na escada

Me puxou pela roupa os braços

Como quem fosse me ver de alma rasgada

Me jogou contra a parede com seus beijos calados

E suas mãos acanhadas me embelezavam

Para que você me desse suspiros e brados

Meu samba raiava enquanto seus seios me tocavam

Desarrumada pelos desejos que nos sonhavam

E sua boca me apunhalava já na cama

Seu beijo em meu ventre foi meu suor infame

Me abraço com suas pernas

Para que seja uma reza eterna

Seu prazer fez com que o corpo me encante

E seu beijo fez meu suor derramar sua face

Que em poesia você engole com uma perpétua transa delirante

O outro

2011-02-13T23:59:00.000-02:00

Amigo

Marcelo Mayer

Quando me acordar

Me lembre de limpar o cinzeiro

Não pode passar pela cabeça dele

Que além da cama, roubei os cigarros

E que logo eu sou aquele

Quando me acordar

Vai me ver pela última vez

Seria injusto com o meu amigo

Dividir uma cerveja, inventar os nomes

E não dizer que meu melhor sexo foi contigo

Por que eu escrevo?

2011-02-10T23:59:00.001-02:00

Não escrevo para receber conselhos de quem nunca dividiu uma cerveja comigo. Escrevo porque gosto de provocar, criar situações e fazer piada para que eu sempre saia por cima dos outros. Afinal, todos que escrevem têm um ego a zelar e do meu não abro mão. Claro, já precisei pedir perdão em palavras e confesso, reler aquilo me remete à humilhação e questionamentos do quanto já fui idiota. Mas não sou escritor. Escritor é Paulo Coelho. Ele quem precisa lamber o saco de editoras, lavar os pés dos importais da academia e dar esperança a quem acredita que duendes ou meteoritos podem sim traçar nossa vida. E ele ganha para isso. Eu não, não ganho um centavo e quem dera que um poema meu fosse o suficiente para bancar uma sexta-feira na Rua Augusta.

Escrevo para provocar. Escrevo para arrancar opiniões, perguntas e respostas. Escrevo para que o leitor use seu repertório de vida e se vista com a fantasia que criei. Escrevo para que o meu "te amo" seja hoje verdade e daqui há dez anos uma boa piada. Não escrevo para soltar os meus demônios, escrevo para matá-los e cabe ao leitor saber ou não o que fazer com o que sobrou deles. Escrevo para arrancar suspiros, causar orgasmos ou discutir futebol numa mesa de bar. Escrevo porque preciso me orgulhar de alguma coisa. Afinal, não basta só me orgulhar de ser corinthiano. E sim, tenho muito amor por isso.

Não gosto de ser platéia, não gosto de ficar na fila e não gosto de perder uma boa piada. Escrevo porque oferecer uma cerveja à moça que senta ao balcão nunca foi meu estilo. Prefiro observá-la, descrevê-la e quem sabe o destino me coloque ao lado. Mas não leio Paulo Coelho ou João Bidu e essa frustração deixo para quem os admira. Escrevo porque já estive em guerra com Deus e bastou uma vírgula para Ele ganhar de mim. E você? Por que escreve? Por que me lê?

Cigarro, cachaça, Coca-Cola e cerveja para:

Sobre o agora

2011-02-09T23:59:00.000-02:00

Me sinto sozinho, não por falta de uma companhia ou porque o bar que frequento não abre nesta noite. Não seria exagero assumir que a solidão hoje é culpa por não ter jogo na TV. Se eu disser que compartilho minha solidão com um livro de Dostoevsky serei elogiado, se eu disse que me debrucei na Bíblia serei piada. Logo, prefiro aproveitar este momento para rir da cara que quem é platéia da vida. Gente que é platéia dos mais escrotos stand-ups. Levando em conta, obviamente, que stand-up escroto é pleonasmo. Já eu, sou protagonista e não cobro nada para você rir das minhas desgraças ou invejar a minha felicidade. E confesso que errei. Fazer café para mim mesmo não tem nada de triste e o melhor: basta apertar um só botão.

Sobre a tarde

2011-02-01T23:59:00.001-02:00

Ofereci meu corpo por desejo como ofereci meu cigarro pela nossa timidez. Ofereci minha calmaria em troca de sua confusão assim como lhe convidei para uma cerveja em troca de minhas discussões. Você me ofereceu sua cama da mesma maneira que dediquei minhas pobres rimas e melodias óbvias. Fiz piada para lhe arrancar sorrisos e fiz cara de bobo para lhe pedir abraços. Me dediquei pela metade para que a outra parte fosse você por inteira. Deixei de ser egoísta, deixei de ser rabugento, deixei de enganar meus próprios versos. Augusta, que saudade!

Minha ocupação: pensionista

2011-01-30T23:59:00.000-02:00

Falta de diplomacia, falta de vergonha na cara ou cara de pau mesmo. Não sei, nem me interessa achar adjetivos para netos, bisnetos, tataranetos, tatatatataranetos e afins de Tiradentes. Uma lei sancionada por Itamar Franco e entrado em vigor na gestão de FHC dá direito a pensão para parentes distantes de heróis nacionais e de quem ajudou a formar o caráter e a infra-estrutura do Brasil. É, segundo FHC, uma homenagem justa à tais cidadãos. Se é tão justa, também quero o benefício porque R$ 200,00 todo mês vai me fazer muita diferença.

Não, não sou neto, primo de segundo grau ou confidente de bar de alguma celebridade brasileira que ilustra livros de história, mas tenho em meu sangue muitos heróis. Meus antepassados fugiram da Iugoslávia, durante a segunda guerra mundial, e trabalharam em oficinas, panificadoras, lavouras e na construção civil. Meus antepassados ergueram escolas, entregaram jornais na madrugada, limpavam ruas em troca de marmita e alguns mudaram de nome para serem cidadãos livres do mundo. Outros tiverem que lutar contra o orgulho de uma igreja Luterana porque se apaixonaram por evangélicos e índios.

Você, leitor, tem em sua árvore genealógico italianos que aguentaram semanas num navio com destino ao Porto de Santos para plantarem o que era servido em grandes banquetes. Italianos que pintaram ruas do Brás para serem paisagens de samba, novelas, folhetins e romances. Você, leitor, tem em sua cara negros que criaram ruas, avenidas, sistema de esgoto e grandes edifícios. Negros que criaram a nossa dança, nossa música, nosso futebol. Você, leitor, tem em suas mãos marcas de nordestinos que construíram toda grande cidade e suas características, o nosso comércio, a nossa comédia, a nossa literatura. E tantos outros povos que em cada bairro de sua cidade você e eu nos deparamos. Lúcia de Oliveira Menezes, que sem documento e provas de que é parente de Tiradentes e afirma nunca ter contribuído com o INSS além de uma segunda pensão vitalícia pela morte de seu pai, goza de brechas escrotas de nossa legislação. Por essa definição de justiça, eu mereço ser pensionista, você também e dona Lúcia não.

Sobre o amanhecer

2011-01-25T23:59:00.001-02:00

Minhas pernas estão cansadas, minha mão que estava trêmula, agora desliza no que restou de meus pensamentos, no que restou de minha vontade. Meus olhos pedem descanso, minha boca pede calma, meu corpo pede um banho, minha eloquência pede um cigarro. Não enviei flores, canções bobas, a conta do fim do mês ou recados em qualquer rede social. Preferi me calar, preferi ser egoísta e compartilhar com minha cama o que desejo ver em sua boca. Bom dia!

Hoje é dia de frustração

2011-01-23T18:17:00.001-02:00

Mais um dia na vida do casal frustrado: Julia & Pedro.

Um trabalho de Glauco Guimarães e Marcelo Mayer.

http://juliaepedro.blogspot.com

Eu, ela, você e elas

2011-01-19T23:59:00.000-02:00

Saudades de quê? De algo que era azul, voava em teu espaço, em teu tempo ou na falta dele? Dos homens com teus pequenos chapéus entoando um samba ou qualquer rock de sessenta e seis? Melhor um blues com gosto de dez, vinte, cinquenta anos atrás porque te veste muito bem e um cigarro no canto de tua boca é atraente.

Eu sinto saudades porque não tive a coragem e o desafio de abrir o presente em tua frente, olhando tua cara, desejando teu corpo. Eu sinto saudades de minhas brigas com Deus pra te proteger, pra te oferecer um jantar, um sexo que seja, um café da manhã enquanto eu leio futebol no jornal. Ah! Minha menina, que me deu cada verso bobo, cada rima previsível, cada questionamento, cada conversa com o porteiro do prédio em que moro, cada brasa queimada em meu lençol.

Se dizem que o tempo para quando nos apaixonamos, te digo que é a mentira mais imbecil. Ora, toda mentira é imbecil. Meu tempo não parou, meus cigarros queimaram rápidos demais, a coca-cola no primeiro gole ficou sem gás e a conta do fim do mês chegou na primeira quinzena. Fiquei com vergonha, feito criança, de te pedir colo, abraço ou uma resposta que me desse carinho. Meu tempo não parou, pisei em folhas secas, como naquele velho samba, como em teu poema. Mas ao contrário deles, não senti saudade de minha mocidade. Meu tempo não parou. Envelheci e sou um rabugento com quase vinte e sete anos.

Eu sei, sou apenas um cara que acha que faz poema, que acha que escreve um livro e que sonha em tocar na rádio. Eu não sei acompanhar um tango, um bolero, uma valsa ou uma roda de punk se eu não estiver como platéia no balcão de um bar. Eu gosto do caos, mas evito entrar nele. Eu sou um cagão e não dizer o quanto te amo atesta essa minha teoria. Eu não cai do cavalo, cai na calçada da rua Augusta e Alline Moraes alguma me ajudou a levantar.

Sobre o conhecido

2011-01-18T20:54:00.000-02:00

Não! Isso não é uma declaração de amor, um convite para um sexo sem culpa, um motivo para dividir uma cerveja ou dar um cigarro enquanto eu falo sobre minha teoria bíblica e gosto por futebol. Não! Não é um contrato pré-assinado com firma reconhecida e também não chega perto de registro em carteira ou correria para quitar uma dívida no banco. Nunca! O que escrevo não são versos e quem dera uma métrica para alguma futura canção em meu violão. Não é um pedido de casamento ou uma vontade de dividir as despesas, o sofá, a mesma privada e as meses teorias sobre Beatles ou se os Rolling Stones são ou não melhores que eles. Isto não uma carta de amor, um e-mail sentimental ou um texto para virar tema de discussão no melhor estilo programa vespertino ou blogs coloridos. Isto é um agradecimento. Porque se a solidão andava de saco cheio de mim, hoje ela tem ciúmes e inveja de minha ressaca. Obrigado!

Sobre o desconhecido

2011-01-14T20:20:00.000-02:00

Não que eu deseje o desconhecido, mas me fantasiar do imaginável é responsável pelas minhas novas discussões com Deus e se eu tiver sorte, um brinde com Ele. Eu estive por muito tempo em guerra com o amor, parar de questionar esse sentimento tem me dado motivos para acordar com sorrisos bobos, músicas imbecis e motivos para uma cerveja sem hora marcada. E por que declaro que esta incumbência se eu nem mesmo sei o que estou sentido? Porque é mais divertido degustar essa aventura a elaborar perguntas. Porque é mais prazeroso dividir sentimentos a impor emoções. Porque dividir o cigarro de manhã é tão gostoso quanto comprar o jornal com seu time do coração na capa. Porque o medo pelo desconhecido vira exagero quando eu passo a me conhecer.

Sobre a noite

2011-01-12T23:59:00.004-02:00

Hoje vou dormir com você em minhas mãos. Não pela obsessão, não pela prisão e muito menos pela posse. Mas te imaginar me subiu as pernas, calou minha boca, desarrumou minha cama, manchou o meu cobertor. Hoje vou dormir com o cigarro pela metade porque precisei me livrar dos vícios, dos medos, da burrice. Precisei dedicar todo meu corpo e a falta de minha alma para ser somente seu por dez segundos, cinco minutos, uma hora, uma madrugada. Hoje vou dormir apaixonado porque o desejo vingou a saudade, me deu rima, me deu trilha sonora. Hoje vou dormir eloquente, em paz com o mundo, em guerra com meu travesseiro, em batalha com tua boca. Que hei de calar com meu beijo ou entre minhas pernas.

Ilustração de Glauco Guimarães

Sobre a resposta

2011-01-11T21:05:00.001-02:00

Eu não sumi. A solidão é que se cansou de meu tédio e resolveu me largar na sala. Se ela se encheu com minha falta de empolgação, imagine você que me ofereceu beijos, abraços e uma noite de sexo. Eu preferi discutir futebol com a televisão a debater qual o melhor disco do Pink Floyd. Eu preferi sair sozinho e o problema foi meu se os demônios se cansaram de meus assuntos e pediram a conta do bar e frustração maior se Deus não quis dividi-la comigo. Se toda a noite eu preciso lhe sentir com minhas mãos não é culpa de minha solidão, mas de minha tolice. Se eu devo lhe pedir desculpas? Não! Hipocrisia porque terei muito que me desculpar. Prefiro lhe dizer que me encontrei e não foi em uma longa viagem ou em um resort nordestino. Me encontrei na cozinha adoçando o café que fiz pra você.

Gira mundo

2011-01-04T22:56:00.000-02:00

Caos

Marcelo Mayer

Cantei

Dedilhei e afinei

Troquei de tom

Segui o passo

Inventei um compasso

Experimentei qualquer som

Oitavei a melodia

Inventei enquanto ela sorria

Rabisquei boba rima

Me tornei vários

Cantei músicas de otários

Entrei em confusão

Brinquei de ser ator

Me tornei o caos

E não é essa a função do amor?

*Imagem - Caos Humano de Guilherme Kramer

19 notas

2010-12-23T22:48:00.000-02:00

Eu não sei qual a opinião dela sobre política, se ela considera a fé uma esquizofrenia ou se a mesma fé é futebolística. Eu não imagino seus defeitos, como é o cabelo despenteado às sete da manhã ou se ela realmente precisa acordar às sete da manhã. Não faço idéia de seu livro de cabeceira ou qual filme gosta de assistir numa segunda-feira chata como qualquer segunda-feira. Não sei se ela prefere um boteco da Rua Augusta ou sambar numa calçada da Vila Madalena. Não consigo imaginá-la brindando uma cachaça de rolha e não faço idéia qual sua cerveja predileta. Não sei o número de seu tênis ou se ela deseja que seu parceiro vire uma pizza após o sexo. Não imagino suas contradições e não passa pela minha cabeça suas piadas preferidas do cotidiano. Não sei se ela é sarrista ou se acha que o amor é um gasto a mais no final do mês. Não imagino se ela pensa que poemas são bobos ou se livros de auto-ajuda são suicídios coletivos. Não sei se seus sonhos são equívocos ou se seu caráter é frustrado. Não sei nada sobre suas discussões com Deus ou se acha horóscopo um ato irracional. Não sei onde ela mora, aonde compra jornal, qual padaria toma sua Coca-Cola ou se ela sabe a diferença entre “aonde” ou “onde”. Não sei! Mas ela estava esperando o metrô enquanto assoviava Wouldn't It Be Nice e isso diz tudo.

Um novembro daqueles

2010-12-03T22:40:00.000-02:00

A Nasa divulgou na última quinta-feira a descoberta de uma bactéria que vive em condições hostis para qualquer forma de vida. Então, se gastam milhões para explicar que uma forma de vida medíocre habita nossas terras? E eu achando que a história do ET Bilu fosse balela. Se gastam bilhões para levar o homem à marte? O mundo tá bem, né? O banquete matinal do papa que o diga. O mundo então não passa fome e todo mundo vai se abraçar no dia 25 de dezembro? Bonito, não? No mesmo dia, a associação de moradores do Morumbi, São Paulo, conseguiu na justiça barrar as licitações para a construção de uma linha do metrô que ligaria o estádio Morumbi ao aerporto de Congonhas. Ótimo, não? Queria ver essa mesma justiça a favor da Penha, Itaquera, Brasilândia e afins. E para fechar a semana, o Bradesco anuncia que inaugurará uma agência no complexo do Alemão, no Rio de Janeiro. Resumindo: sai traficantes para entrar um ladrão. E para resumir ainda mais, quadras de esportes não entram, escolas não ensinam, incentivos à arte não estão nos planos do Bradesco Cultural, mas uma agência... Ah, como tudo vai mudar com uma agência bancária no meio do caos que as UPPs provocaram, não? Porque a UPP não prende ninguém, apenas pede para quem atrapalha se mudar de endereço. Isso te lembra os arrastões? Para mim, tudo é muito claro. E de repente, não mais que de repente a mala branca volta a assombrar o esporte bretão brasileiro. É, é preciso uma reforma. Não no campeonato brasileiro, mas no ser-humano.

Tá ai um cara legal!

2010-11-25T18:06:00.000-02:00

O show é caro? É, mas ele toca durante três horas sem reclamar e não exige água vulcânica ou vinho fermentado por virgens nativas das montanhas sulafricanas, muito menos pede para separar balinhas vermelhas das amarelas e não liga se a água não estiver na temperatura ambiente. Certo, Chico Buarque? Ele é rico? Muito, mas faz questão de colocar todos seus filhos em escolas públicas para que tenham contato desde cedo com o mundo real. E isso é hipocrisia? Não, porque ele ensina aos seus filhos que ser rico não é injusto, injusto é amar o dinheiro. Então ele é ativista? Não, mas sabe que doar o dinheiro do próprio bolso é mais honesto do que promover leilões que quem paga é você. Fica a dica, Madonna. Ele é vegetariano? Sim, mas não fica enchendo o meu saco se eu quiser passar o dia inteiro numa churrascaria, porque antes dele ter o direito de ser o que quiser, sabe que tem o dever de respeitar o que eu quero fazer. Mas hoje ele é careta, né? Careta é sobreviver aos anos 60 e 70 ou se comportar como um moleque de quinze anos que acabara de matar aula? Fica uma dica pra você também, Axl Rose.

Brasil, meu Brasil brasileiro

2010-11-18T21:06:00.000-02:00

Eu não vou gastar um espaço sensato, com dignidade e respeito para falar de Maiara Petruso. Não vou perder meu tempo raciocinando sobre o irracional. O sentimento de xenofobia em relação ao Nordeste causado por essa infeliz não é liberdade de expressão, é falta de caráter. Começa a fazer sentido reprimir certas pessoas e opiniões. Que liberdade é essa?

Mas não! Discutir o preconceito gera preconceito. Prefiro gastar essas linhas para contemplar o povo mais brasileiro dos brasileiros: o nordestino! Porque o Nordeste não precisa se vestir como europeus frustrados ou inventar grandezas para impor respeito. O nordeste é nordeste por si só. Nossa cultura é moldada graças a eles: o tropicalismo, o carnaval, o nosso cinema, a nossa comida, nossas arquiteturas e construções e nosso samba. Tudo vem desse povo que não precisa imitar ninguém. Glauber Rocha quis mostrar com o Cinema Novo o “Brasil brasileiro” e não estou falando daquele samba ufanista para gringo rebolar. Mostrou o Brasil com cara de Brasil. Se para alguns filmou a pobreza, para mim também fotografou suas crenças, costumes e festividades.

Tom Zé, Caetano Veloso e Gilberto Gil abriram caminho para o nosso rock. Só nosso! Sem precisar fazer versões infantis de Beatles ou cantar sobre a namoradinha de um amigo meu. Restou para os Mutantes pavimentaram o mesmo caminho e nascia o tropicalismo. A influência desse movimento musical é ouvida até hoje nos metais dos Los Hermanos e melodias de uma boa nova safra de nossa música: Apanhador Só e Rafael Castro & Os Monumentais. O diabo não é o pai do rock, mas Raul Seixas o apadrinhou por graça e ironia. Foi também dessa boa gente que o Brasil entrou no mapa da música. Ou você acha que a Bossa Nova é carioca? João Gilberto reinventou o violão e seus acordes são regras para música sincera e com qualidade. Sem antes mencionar a riqueza de Elomar, Xangai, Vital Farias e Geraldo Azevedo. O sertanejo está ali, o cotidiano é ali, as juras de amor e as saudades foram melhores cantadas por esse povo. Foi Luiz Gonzaga que me ensinou a chorar e a sorrir. Quem me ensinou a rezar e a pedir perdão. Foi ele quem me mostrou uma dança que até hoje me envergonho de nunca saber dançar. Alceu Valença com Lula Cortês criaram a psicodelia nordestina ou você acha que o disco Quadrofônico de 1974 de Alceu e Geraldo Azevedo é mais uma dupla de violão e sanfona? Ou você acha que o povo mais colorido e feliz iria ficar de fora da “lisérgica” cena musical começada por Syd Barrett e John Lennon? Lenine, Mombojó, Otto e tantos brasileiros num só Brasil ainda dão graça à nossa música. Se me perguntarem um rock tipicamente brasileiro, eu digo com todas as letras: Nação Zumbi

Essa gente que fala mal de nordestino precisa ler pelo menos dez autores do nordeste para orgulhar seus pais como futuros engenheiros, advogados, arquitetos e médicos. Ariano Suassuna é padrão para uma boa literatura. Jorge Amado é essencial para entender um romance, João Cabral de Melo Neto é obrigação para entender a morte, a vida e nosso regionalismo e suas mil línguas. E Xico Sá, que prova o quanto nossa literatura anda bem e com boas pernas além de enriquecer o país do futebol com divertidas crônicas esportivas.

Eu, como paulistano, estou envergonhado por viver num estado que elegeu Tiririca, também me envergonho por viver numa região com milhares de Maiaras e seus seguidores. Tiririca é nordestino, mas e daí? Gente imbecil tem em todo lugar, mas agora ficou claro que no sudeste é onde fica a maior parte deles. E Tiririca não tem nada de imbecil, mas seus eleitores… Eu como paulistano, me orgulho de ter uma base cultural nordestina e com ela me enriqueço o suficiente para escrever, cantar, tocar e rimar. Eu como paulistano, me orgulho de morar numa cidade mais nordestina do que paulista porque foram eles que ergueram o teatro municipal, e são deles as peças que mais lotam as cadeiras.

Eu e minhas contradições

2010-11-09T23:11:00.001-02:00

Eu já declarei guerra a Deus, levantei bandeiras, fiquei à frente de meus princípios e ao invés de pregar mais Jesus, preferi enterrá-lo de vez. Já coloquei a culpa em pessoas para que meu passado soasse mais romântico, inventei cenários, situações, balcões de bar e um garçom disposto a me ouvir. Já neguei Ronaldo no Corinthians. Duvidei de sua crença futebolística barata como se saísse de um quadro do “Fantástico” e desejei que ele parasse de atormentar meu gosto por futebol. Já neguei o amor, coloquei na cachaça toda minha raiva e frustração em relacionamentos e pedi licença poética para rimar raiva com amor.

Eu sou uma contradição, ou pelo menos pensava que era. Tenho todo o direito de mudar minha opinião quando estou de frente a um fato que me prove o contrário de tudo o que penso e prezo. Tenho o dever de calar minha boca a frente às minhas aberrações filosóficas e desculpas para ressacas e noites mal dormidas. Não vi Deus, mas sinto o vento em meu rosto e sua criação é tão óbvia que me parece infantil pensar que viemos do nada, vivemos para nada e morremos para alimentar vermes e boletos bancários para pagar um jazigo. Ronaldo, nessas últimas semanas, marcou cinco gols, antes seis se não fosse o tento mal anulado contra o Guarani, em oito partidas. Eu vi meu time manter tabus e alimentar cada dia mais que sou além de ser ou não ser o primeiro.

Eu reinventei o meu amor. Bastou sorrisos, abraços e uma cama sempre desarrumada para eu pegar a mesma licença poética e rimar raiva com perda de tempo. Bastou alguém me provar que experimentar sentimentos é mais importante do que questioná-los. Bastou alguém calar a minha boca com um beijo, me vestir com um abraço. Bastou alguém acordar ao meu lado sem fantasia e fazer minha segunda-feira ser tão normal quanto qualquer segunda-feira do ano. Bastou alguém para me fazer perder o tempo com piadas, músicas e discussões cinematográficas. Não preciso mais desse mesmo tempo para brigar com Deus, fugir para o bar, comprar cigarros ou me proteger no futebol. E se não faço poemas e crônicas autobiográficas, desta vez assumo que sou contraditório. Prefiro assim.

5 anos de Cranberry Sauce

2010-10-31T23:59:00.000-02:00

Cranberry Sauce, 5 anos. E daí?

Sobre a saudade

2010-10-25T23:59:00.000-02:00

Eu não sinto saudade. Não tenho um pingo de vontade de matá-la em qualquer bar de esquina ou com qualquer samba de roda. Não! Saudade é para quem não tem uma cerveja com quem com dividir a garrafa ou a conta, é para quem do amor faz uma tragédia, e dos romances mais baratos. Eu tenho é desejo! Meu peito dói por desejar, para fotografar minha cama e deixá-la arrumada para a próxima visita. Que a saudade fique para sambistas que não têm para quem cantar, para jazzistas que não tem para quem tocar, para poetas que não têm para quem rimar, para cineastas que não têm para quem filmar, para frustrados que escrevem sobre a ilusão. Saudade é para quem coloca a culpa em Deus, para quem mata o diabo e faz do sentimento uma notícia de jornal ou um texto medíocre num blog. Para que perder meu tempo buscando respostas e formulando perguntas se eu posso perder todos meus cinco minutos com sorrisos, beijos, piadas e discussões sobre futebol? Não! Eu não tenho saudade! Eu tenho é desejo! E se me perguntarem, digo que não encontrei um amor, só resolvi reinventá-lo.

Ela

2010-10-13T22:47:00.001-03:00

Para ela

Marcelo Mayer

Com sua liberdade, me toco

De seu desejo, provoco

Não lhe sorri beijos

Não lhe toquei com meu corpo

Mas rimei sua boca

Porque é a minha felicidade atrasada

Porque é minha cerveja sem hora marcada

Se meus segredos a excitam, prefiro me calar

Ou continuar fingir ser um poeta

Dos mais sujos

Dos mais pobres

Dos mais nulos

Dos mais esnobes

Mas meu desejo posso lhe mostrar

Porque é o único poema que me resta

Sobre a censura

2010-10-07T23:39:00.001-03:00

A Veja reclama de censura, mas quem coloca na capa um cachorro com uma matéria sobre o motivo do brasileiro gostar tanto de animais enquanto um buraco se abre nas construções do metrô? O Estadão chora, mas quem censurou a colunista e escritora Maria Rita Kehl por uma revolta contra críticas elitistas ao programa Bolsa Família? A Folha de SP esperneia, mas quem conseguiu tirar do ar o site Falha de SP? José Serra alega que uma blusa causou o caos no transporte público de Sâo Paulo. Esses babacas escrevem e mais babacas ainda acreditam. Esse mesmo José Serra que vira uma arara (sem trocadilhos partidários) pela censura petista, mas que fica calado ao ser perguntado sobre seu companheiro de partido Nicolau Konkel (TO) por proibir divulgação de pesquisas eleitorais. E antes que mais babacas ainda julguem tal texto deste blog como partidário, saiba que políticos são todos iguais, só mudam de cor, de legenda e penteado. Eu anulei meu voto e tive que ouvir que joguei meu voto no lixo. E você que votou no Serra? e você que votou na Dilma? E você que votou na Marina? E você que tem o argumento estúpido que a eleição de Tiririca foi um protesto? Protesto do que? Vou acreditar em tal ato de manifestação quando toda essa gente for na avenida Paulista e erguer uma enorme bandeira "Sim, Sou um idiota!". Se mais ladrões do que assaltantes de banco são os donos dos bancos, mais estúpidos são essa gente que escreve pra gente que não sabe ler. Quem tem medo de crítica? O Lula ou os meios de comunicação? Ou os advogados que estudam 15 anos para demorarem 15 horas para decidir se o voto é ou não com documento com foto?

Ponto pra família Restart

2010-09-27T22:19:00.001-03:00

Sabe a diferença entre família Restart e Mallu Magalhães? Pois é, eu tinha medo de tal resposta até que meu lado vagabundo resolveu perder o tempo com esse dilema. Existe uma grande diferença entre ignorância e ingenuidade. A família Restart está nem um pouco preocupada com o que dizemos ou pensamos. Afinal, certas manifestações e exemplos de comportamento que beiram ao ridículo existem desde que o homem criou a beatlemania pra vender música.

Mas a música em si, pouco me importa. Se Restart lhe incomoda tanto é porque você ouve demais. Porcaria na indústria musical sempre existiu e não serão discussões filosóficas baratas em botecos entre músicos frustrados, como eu, que isso vai mudar. Assumir o ridículo é muito mais sábio a levantar bandeiras e mais bandeiras de um novo comportamento e bater no peito uma nova proposta musical e linha de pensamento. Nova proposta musical? Nova maneira de pensar? As palavras de Mallu Magalhães nas páginas da Revista da Folha de São Paulo do dia 26 de setembro me jogam na cara o absurdo de uma geração inútil e desajeitada. Ser apolítico é uma coisa, mascarar um ato imbecil é outra.

Não que todo ser - humano deva saber quem é Erenice Guerra, mas é impossível negar tal fato. Você abre a gaveta, tem o nome dela. Você liga o chuveiro, tem o nome dela. Você acende um cigarro, tem o nome dela. Você liga para a namorada, tem o nome dela. Se essa geração “beat” de shopping for algo para se orgulhar, prefiro vestir calças coloridas, fazer chapinha no cabelo e me divertir feito um mané e ainda ganhar dinheiro com a propaganda negativa dos outros. Se a preocupação de Mallu Magalhães é apenas musical, então que fique na música e evite se aventurar em assuntos mais sérios. Se o s fãs gostam de se ver como intelectuais, prefiro me alienar com qualquer novela de Manuel Carlos a ter que aguentar discursos pré-montados que parecem ter saído de uma resenha da revista Veja ou orelha de um livro. Odeio politicagem na arte, mas certas decisões políticas interferem, infelizmente, a minha rotina e inclusive em meu trabalho.

Essa geração que se criou como símbolos “Cult” beira a hipocrisia. Não existe nenhuma diferença entre Tchubaruba de Mallu ou os óculos sem lente da família Restart. Deixem os meninos em paz. São só garotos que querem fazer a própria música e Mallu é apenas uma garota que tenta fazer sua música. Deixem, porque os mesmos fãs que julgam os adolescentes coloridos são os mesmos que vêem genialidade em outra adolescente colorida. Os fãs com síndrome de Caetano Veloso que amam Mallu são os mesmos ironizados por Caetano Veloso. Restart ganhou um ponto. Enquanto se divertem às custas de fãs enlouquecidas, Mallu prefere reinventar a roda, criar o que já foi criado, copiar o que uma vez deu certo e discutir sustentabilidade com um povo que não abre mão de uma varanda na rua Augusta ou um par de óculos Ray-Ban. Faça como Restart, assuma o ridículo ou me explique o que sua música tem a acrescentar. Uma geração apolítica não significa repúdio à política. Fica ai a dica, Mallu.

Uma cerveja

2010-09-20T23:59:00.002-03:00

foto por Diego Gaona

Não espere cartas, e-mails, recados em qualquer rede social ou flores para lhe agradar, mas lhe dou uma cerveja. Não espere dedicação nos dias em que eu quero ficar sozinho com meus programas futebolísticos favoritos, mas lhe dou uma cerveja. Não espere que eu me anime com museus, parques, tardes ensolaradas, mas lhe dou uma cerveja. Não espere abraços forçados, mentiras gostosas, uma cama arrumada ou uma louça lavada, mas lhe dou uma cerveja. Não espere que eu brigue com o mundo, levante qualquer bandeira ou assuma meu lado esquerdista, mas lhe dou uma cerveja. Não espere que eu esteja lhe esperando, muito menos que eu a convide para uma sessão de cinema, mas lhe dou uma cerveja. Não espere que eu cite seus escritores favoritos ou cante as melodias que a fazem dançar, mas lhe dou uma cerveja. Não espere que eu lhe telefone de madrugada porque mais importante do que lhe fazer rir é me preocupar com meus últimos cigarros do maço, mas lhe dou uma cerveja. Não me espere, prefiro me atrasar sozinho, mas lhe dou uma cerveja. Porque beber é investimento, amor é gasto.

Eu gosto

2010-09-11T16:42:00.000-03:00

Não me pergunte o motivo porque será frustrante achar a resposta. Perderia meu tempo, minhas cervejas, sua companhia e meu cinzeiro iria se encher a cada minuto. Eu simplesmente gosto de você. Achar explicação deixo a cargo do que me faz mal, do que me faz mais poeta, do que me faz mais caseiro. Eu não sei e desejo que se fodam todos que buscam na fatalidade a felicidade. Fatalidade é um piano caindo sobre minha cabeça ou uma garrafa de doze anos ao chão. Ninguém morre de amor, mas viver dele me é fundamental. Se não o tenho, uma Ypióca faz bem o papel. Enfim com tantos outros "enfins", eu gosto de você e lhe respondo com qualquer blues, com qualquer tango com gosto de quarenta anos atrás ou um samba de quatro notas. Se preferir, um róque bobo de sessenta e seis já é o suficiente. Eu gosto de você e minhas discussões com Deus se tornaram mais prazerosas. De repente, eu gosto de você. De repente tenho mais cinco minutos e ainda tenho tantos outros cinco minutos pela frente.

Porque eu te amo

2010-09-01T23:06:00.001-03:00

foto por Diego Gaona

Meu amor não é uma prostituta. Não preciso medir em conquistas, títulos ou me orgulhar de um passado sem história. Não, meu amor faz parte do folclore, meu amor está nas ruas, nas pichações, nos viadutos, no barracão, em um apartamento do Jardins. Meu amor está em todo lugar: na música, na poesia, no cinema, nas rodas de samba, na cachaça de um velho blues, na cerveja em qualquer feijoada.

Meu amor é um patrimônio, é a guerra, a paz, é a discórdia, a dialética, é a gíria, a riqueza, a pobreza, a intelectualidade e a ingenuidade. Meu amor é mais humano. Meu sentimento é masoquista, minha voz é rouca e meu sangue é alvinegro.

Meu amor é democrático, minha saudade é verdadeira, meus espasmos sãos meus gritos. Não meço meu amor em dinheiro, em discussões que me dão azia, em opiniões de um homem só. Não, meu amor é da gente, é de toda gente, de todo canto, de toda esquina, de todo encanto. Meu amor está no peito, de quem eu amo, de quem me ama, de quem me odeia, de quem eu odeio, de quem me brinda, de quem me deixa esperando.

Meu amor é verso sem rima, é rima boba, é poema matemático, é o radical de qualquer palavra. Meu amor ora é sujo, ora é limpo, ora é a minha ressaca. Meu amor é uma fotografia e minha vida, um filme em preto e branco.

Os mesmos três pontos

2010-08-25T14:38:00.000-03:00

Ses

Marcelo Mayer

Se perco, sou imbecil

Se ganho, é milagre

Se divido, sou coagido

Se mereço, sou egoísta

Se resolvo amar, alguém me parte

Me amam, me esqueço

Me odeiam, sou lembrado

Me entrego, me calam

Me mostram, eu assumo

Eu nego, sou culpado

Eu amo, me pergunte

Porque no medo

Meu beijo dará lugar ao cigarro

2010-08-17T22:31:00.000-03:00

Declarado

Marcelo Mayer

Se esse poema é de amor

Saiba que meu sexo foi frustrado

Ninguém poema sorrindo

Pois todo verso acompanha um cigarro

Voltei a discutir com Deus

E se na piada sem graça eu brinco

E ainda assim, a ressaca for razão para beijos seus

Volto a cuspir no diabo

Criança Esperança

2010-08-16T19:41:00.000-03:00

Que poeira leve

2010-08-06T22:55:00.000-03:00

De repente

Marcelo Mayer

Minha embriaguez virou saudade

Meu compasso desandou

Minha hipocrisia virou poema

Como a timidez que lhe dou

Exagerada nesse mesmo tema

Para que tal desejo me faça metade

De repente

Sempre mais que de repente

Viver de solidão é uma tamanha imbecilidade

Caos aéreo

2010-08-05T14:02:00.000-03:00

Dia dois de agosto 2010, a garotinha de quinze anos chegou com quatro horas de atraso na Disney. Reclamou, virou notícia e virou vitima no horário nobre da televisão. Chorou, fez escândalo, ameaçou se jogar na esteira de embarque e ainda prometeu difamar a companhia aérea via Twitter. Grita no terminal e de vítima se torna heroína.

Dia dois de agosto de 2010, o homem de quarenta anos acordou às cinco da manhã, pegou uma lotação e após meia hora enfrentou um vagão de trem lotado. Uma hora se passa e mais fila na porta do metrô. Chega correndo e ainda leva bronca pelos cinco minutos de atraso. Se reclamar, não será vítima. Será militante, vagabundo, depredador e o jornal noticiara que “homem faz baderna em praça pública”.

O poder chegou até lá

2010-08-02T19:26:00.000-03:00

Isso não tem nenhuma relação com eleições, partidos ou governos. Mesmo porque essa iniciativa de conhecer o Brasil vem de décadas. Clancy Wiggum, sabiamente, disse em certa oportunidade que o a lei não tem poder para defender, mas tem poder para punir. É exatamente a melhor analogia que o sorriso maroto desta funcionária do IBGE transborda. Censo? Aquele programa que serve para dizer quantos dos brasileiros passam fome ou vivem em condições desumanas, aonde investir em estrutura e para quem deve chegar o conforto? Enquanto essa família vira estatística, ONGs não medem esforços para tirar vira-latas das ruas. Como? Sorria, Maria! Mostre o quanto seu trabalho enobrece cada homem e mulher. Mostre o quanto seu serviço serve para a discussão de segurança pública em bairros de classe média, classe A. Aponte o dedo para o fotógrafo que pediu para você sorrir nessa bela imagem. E sorria mais! Porque neste ano, o IBGE investiu 1,3 milhões em máquinas para cadastro. Adeus papel. Viu? Que investimento, não?! E eu achando que papel ainda era o suficiente para saberem que eu, essa família e você existem. E eu achando que milhões podem comprar máquininhas, mas não podem ajudar quem precisa, né? Quanta ignorância de minha parte, não? Zíbia Gasparetto adora, em seus cultuados livros, dizer que só é triste quem quer. Ok, ela se aventura a dizer isso para essa família? Ou vai dizer a besteira em que vidas passadas essa mãe aprontou muito? A segunda opção é mais apropriada à sua imbecilidade e aos seus leitores burros, inúteis e babacas. E você, que morre de dó de um gato abandonado e um cachorro passando frio mesmo sabendo que ele não passa frio, limpe bem sua sala, faça um café delicioso, sirva biscoitinhos quentinhos e conte à Maria quantas TVs possui em sua casa. O Brasil precisa de você.

Ela

2010-07-22T22:15:00.003-03:00

Ela quer fugir, só não encontrou algum endereço que lhe satisfaça essa decisão. Ela é um verbo sem rima, uma linha reta, uma antítese poética, uma dialética sem retórica. Ela é uma fugitiva e seu refúgio mais distante é o banheiro no qual tira sua fantasia diante de uma pia que insiste em guardar uma velha escova de dentes.

Ela não tem música pra dançar, sem melodia para assoviar enquanto se arruma para ir à padaria mais próxima. Seu único diálogo é um bom dia ao porteiro e sua maior aventura é qualquer notícia no jornal. Sua eloqüência é o barulho da TV e seu encanto é um roupão ao lado do sofá. Desnuda de qualquer homem, de qualquer abraço, de qualquer sorriso que lhe desse um beijo.

Ela acredita no amor. Talvez porque ela se encante com tantas mentiras gostosas. Talvez porque algum poeta cruzou o seu caminho. Talvez porque alguém a dedicou uma canção qualquer dos Beatles ou de Vinicius de Moraes. Ela quer mesmo fugir, só não sabe o que levar: minha guerra declarada contra o amor, minha complexidade de um aprendiz de poeta ou sua própria indagação de uma piada sem graça e uma boca sem beijo. Ela é linda, porque seu corpo sem rima é aonde enumero meu coração. Ela é linda, uma canção que Deus hesita em cantar.

2/4

2010-07-12T22:08:00.000-03:00

Comédia

Marcelo Mayer

Não teve choro, nem vela

Muito menos uma fita amarela

Teve cigarro, bom samba

Fantasia, cinema dublado

E uma suportável cachaça com canela

E isso foi poeticamente encantador

Até um sol sustenido menor me aparecer

E meu verso rimar com o nome dela

E virei piada

Aos babacas de plantão

2010-07-04T23:52:00.002-03:00

Dias desses me cobraram uma visita. Não, não foi para uma cerveja, um jogo de futebol ou uma rodada de truco. Foi para visitar um blog. Não, obrigado! Blog virou uma rede social das mais sujas, imbecis e incrível como eu ainda faço parte disso. Desculpa, se alguém aqui que me lê busca comentários, visitas que beiram ao sucesso e inúmeros selinhos que servem para nada, não conte comigo. Tenha apenas o meus desprezo e meu sentimento que seu blog não passa de um carnaval. E como tenho direito de não ir e não ler, fico longe e deixo que a imbecilidade reina por lá.

A frequência de meu blog caiu bastante. Tragédia? Para escritores sem natureza humana e um pingo de bom senso, seria uma tragédia grega, um filme de James Cameron ou pior ainda, um capítulo de Crepúsculo. Me pergunto o motivo de dar as caras, de elogiar. Se abro uma discussão sou um metido a intelectual. Se escrevo bonitinho sofro por amores, se me acabo em rimas sou uma poeta triste. Para que? Essa minha indiferença com certos blogs e certas pessoas me deram bons frutos. Leitores, que realmente são leitores, andam me visitando e o melhor: sem me cobrar ou muito menos deixar a conta para eu pagar. Para esses eu agradeço e faço questão de dividir um cigarro, uma música e uma ypióca. Se antes eu recebia cinquenta convites, hoje recebo dez agradecimentos, elogios e críticas. Melhor meu trabalho ser esclarecido a uma mesa de boteco a ser questionado por um bar lotado de pessoas sem questionamento algum e que levam a vida séria demais.

Para vocês, blogueiros, que exaltam o fora do namorado, a cantada mal feita, obrigado pela visita e não esperem um favor meu. Não estou a fim de saber que dores de barriga são uma guerra, qual vestido mais bonito da noite, que sua ex é uma vagabunda, que seu ex é um machista digno de micaretas, entre tantas outras tragédias humanas. Eu escrevo porque gosto. Não escrevo para ser motivo de selinhos ou teses de debates virtuais. Eu escrevo porque tento escrever. Não escrevo para planejar um sexo sem culpa ou divulgar uma quebra de contrato amoroso. Eu escrevo para quem sabe ler e compreender palavras não significa boas escolas e visitas a museus. Não escrevo para quem acha que a vida é perda de tempo. Eu escrevo.

...

2010-06-23T21:00:00.000-03:00

Incompleto

Marcelo Mayer

Ela não tem boca

Para me guiar em seus beijos

Para rimar com seus conselhos

Ela é a outra

A quem me cabe

Pela dúvida de meu cigarro

Pelo meu poema trágico

De um amor que ela não sabe

Ela não tem rosto

Sua dialética é sem retórica

Sua prosa é indigente de história

E seu mistério é meu gosto

Não a tenho

Porque meu verbo é pobre

Minha eloquência, esnobe

Meu verso, um devaneio

Essa mesma boca

Que ainda não me calou

E que minha rima cansou

E ela é a outra

Sobre o aborto

2010-06-13T17:11:00.000-03:00

Eu não sou cristão, isso não significa que desacredito em Deus, logo esse assunto não precisa de argumentos que colocam os valores de Deus em questão. Porque aborto não é um assunto de moralidade religiosa ou a falta dela e sim, de caráter. Porque colocar a culpa no conservadorismo beira a irracionalidade.

Eu sou contra! Não preciso dar voltas e voltas para afirmar minha postura em relação a este assunto. Não vejo outra maneira de descrever a não ser assassinato, colocando como réu um conservadorismo inexistente. Responsabilidade não pode misturar com direitos. Direitos de encerrar uma vida com argumentos que rondam a falta de caráter? Não, isso é tão injusto quanto proibir o sexo por prazer. E irônico.

Hipocrisia quem usa argumentos de que uma criança vai atrapalhar estudos, vida social, sustentabilidade pessoal e financeira. Isso é assumir um fracasso de caráter. Ninguém aqui que me criticar vai deixar um filho passar fome, deixar de dar atenção e exemplo de obrigações como um bom pai e uma boa mãe. Vai ser uma tragédia perder as noites nos bares? Tragédia maior seria jogar um feto num lixo porque a cerveja e o trabalho são mais importantes. Muito menos deixar que aconteça uma guerra familiar. Porque se uma família não aceita, o problema está na família, não na criança.

Sou contra, mas entendo o significado de razoabilidade. Como sei que vão me encher com argumentos de estrupo e saúde, deixo bem claro que cabe, nessas ocasiões, um apoio familiar e profissional. Esses casos não precisam de um bando de frustrados defensores de direitos com cartazes que querem erguer heróis e heroínas. Como por exemplo, se uma gravidez possa causar risco à saúde materna. Isso é uma discussão entre a paciente e seu médico. A sociedade não deve interferir em questões que envolvem certas famílias e casos.

Querem lutar por direitos? Ótimo! Mas uma sociedade que se diz prezar tanto o direito do homem, não pode esquecer o dever como cidadão de cuidar bem de uma criança. Transar é bom e dizer que uma gravidez foi fatalidade é chamar o filho de bastardo. Ou me chamar de idiota. Aborto não é uma questão de valores e sim da falta de caráter e responsabilidade.

Em breve

2010-06-11T23:56:00.000-03:00

Em breve, o lançamento do livro Arma Quente, de Marcelo Mayer

Texto de apresentação Luiz Antonio Razera

Arte Fábio Mayer Kafrouni

Diagramação Diego Gaona

AGUARDE

Jogue aqui

2010-06-03T14:30:00.000-03:00

Lixo

Marcelo Mayer

Eu sou lixo
Minha rima, frustrada
Minha prosa, mentirosa
Meu sexo, uma fantasia

Eu e o lixo

Uma Ressaca inventada

Um samba por bossa nova

Um espasmo de euforia

Eu e meu lixo

O catador e sua enxada

A morte e a prova

O cuspe e qualquer poesia

Porque eu sou o lixo

E você também é

Autodestruição

2010-06-02T10:06:00.000-03:00

Foto de Nathalia Nissi

Primeiramente, viva um amor intenso. Ame! Deseje! Dê flores! Dê presentes! Esteja sempre disposto a ajudar, não importa onde estiver. Sempre diga a verdade, seja ela qual for. No futuro se verá enterrado em dívidas de cartões de créditos e infinidade de mentiras que seu bom agrado e carinhos demais causaram. Perdoe essas mesmas mentiras com o argumento que todos erram. Logo menos, três ou mais traições ainda serão perdoáveis e assim, dormirá sempre se remoendo entre os cobertores enquanto ela se diverte. E você com seu romantismo barato de romances espíritas, acreditará que ela o ama. Se tornará um homem idiota, cego e imbecil. Visitas ao psiquiatra se tornarão frequentes.

Que tal se dedicar ao trabalho para o seu enriquecimento? Trabalhe muito! Suba de cargos, promoções, faça algumas pós-graduações, cursos e sempre participe de seminários e congressos. Chegue sempre cedo e saia sempre tarde até que o trabalho esteja perfeitamente concluído. Evite sair com os amigos, tomar uma cerveja ou passar a tarde vendo futebol na TV com os filhos. Porque há muito trabalho a fazer e muita papelada e e-mails em casa a sua espera. Será um homem cansado, porém respeitado em seu ambiente de trabalho e familiar. E nunca pare. Terá riqueza, mas não se surpreenda com um ataque-cardíaco aos quarenta anos.

Tenha também, muita fé. Visite igrejas, conheça religiões. Sempre há boas coisas para aprender e vivenciar. Ajude o próximo, mesmo que ele nem esteja se importando com seus problemas. Porque neste caso, a comissão vai para o pastor e sua imbecilidade sorrirá. Exercite sua crença na religião que melhor lhe convém. Toda noite converse com Ele. Você também irá ouvi-Lo. Mas não se assuste com algum diagnóstico de esquizofrenia, pois na hora que se irritar com Ele, a única maneira de calar Sua boca é com um tiro na cabeça.

Eu vi primeiro

2010-05-24T22:33:00.000-03:00

Menina de saia

Marcelo Mayer

Ela se faz de caminhos

Que de um pulso não abriu

E de repente como a rosa aflora

E se a raiva fosse embora

O amor veio e não a partiu

Porque ela roubou o vinho

Guardado na adega de Deus

E do sorriso fez-se a piada

Dançou com sua saia rodada

Bordada com beijos meus

E de amor fez-se amigo

Do balaio fez minha cantoria

De seu corpo, uma aprendiz

Que cobiça o poema que lhe fiz

Onde ela é a minha insegura rima

Foto de Nathalia Nissi

Ela fez um quadro

2010-05-23T22:32:00.000-03:00

Ela fez um quadro, uma gravura, uma pintura ou qualquer coisa para se jogar pelas paredes. Desenhou seus seios como jamais poderia imaginar como também pintou o cabelo com uma cor que talvez nunca sonhasse. Ela pode enfim voltar a se fantasiar, se mascarar e fazer de seu corpo uma piada sem graça para o próximo espectador. Ela pode amaciar seus lábios, alisar a barriga e dormiria sem se preocupar com rima, melodia ou uma sombra qualquer. Sua pintura tinha todas as cores, todos os rabiscos e por baixo um leve rascunho de sua incompreensão feminina. Sua boca seria um cigarro, seu corpo o mais clichê dos violões e seu beijo o melhor vinho da adega de Deus. Ela conseguiu se pintar porque seu filme foi um fracasso, sua foto não teve retoque e sua canção era minimalista. Seus quadros? Uma mancha em qualquer viaduto ou na plataforma de embarque do metrô.

Ela fez música

2010-05-21T21:48:00.000-03:00

E com seu cigarro, resolveu cantar. Ela fez música. Porque cansou de ouvir os outros traduzirem sua desgraça. Fazia questão de desafinar, pois lhe era mais agradável sorrir dos erros a fantasiar os acertos. Ela se admirava com o próprio compasso, o andamento e o violão esquecido no fundo dos ouvidos. Ninguém precisava entender sua melodia, bastava só a ela para completar a sala, o sofá, uma velha TV, um laptop e uma sacada em que poderia fumar e imaginar a trilha sonora dos outros. Ela fez música porque poderia inventar o próprio passo e improvisar sem medo a própria métrica pessoal. Ela se tornou livre porque sua música virou um compasso composto e o assovio voltou a ser uma brincadeira.

Ela fez fotografia

2010-05-20T20:24:00.000-03:00

E então ela resolveu fazer fotografia. Porque ora podia mentir, ora podia se maquiar. Consegue agora escolher o melhor rosto, o melhor ângulo, a melhor mesa de qualquer restaurante. Fotografia não precisa ter música, pois basta a qualquer olheiro imaginar a melodia preferida enquanto são reveladas as sombras, os gestos e os retoques. Hoje ela manda na própria poesia, escolhe seu futuro e o melhor ensejo para registrar sua tragédia. Voltou a fumar, dedica o final do dia a uma cerveja e a madrugada para conversar com qualquer alguém. Ela resolveu fazer fotografia porque basta somente a ela escolher quem vai parar no retrato ao lado da cama: sua ignorância ou qualquer ignorante. Porque basta a ela revelar apenas o que quer.

Ela fez cinema

2010-05-18T23:12:00.000-03:00

Ela não tem amigos. Vive de rascunhar roteiros de um filme com final infeliz. Seus amores são cenas mal cortadas, seus atores se vestem mal e declarações pessoais não passam de diálogos sem improviso. Ela não tem ninguém. Suas poesias andam sem rima, sua música ficou instrumental e suas crônicas são sobre o impossível. Largou o cigarro e isso a tornou mais chata do que a própria ignorância que ela mesmo estabeleceu por querer amar demais. Como se ignorância fosse amor. Pudera, quem vive de cinema escolhe a sua própria tragédia. E a dela foi ser incompreensível como mulher. Ou uma doméstica de pornochanchada.

Analfabetismo funcional

2010-05-16T22:48:00.000-03:00

Porque você vai dizer que o melhor momento de seu dia foi a masturbação e vão dizer que é solitário. Porque você vai resolver escrever uma crônica e vão dizer que é um pseudo-escritor. Porque você vai querer falar sobre futebol e vão te chamar de alienado. Porque você vai escrever um poema de amor e vão te aconselhar. Porque você vai dizer que a vida é uma piada e vão te chamar de ateu. Porque você vai cutucar mitos e vão te chamar de invejoso. Porque você vai desejar uma cachaça e vão te chamar de eloquente. Porque você vai querer fumar um cigarro e vão te chamar de sujo. E Porque você vai querer fazer um blog e vão querer saber qual sua comida predileta.

E eu só tenho...

2010-05-15T11:14:00.000-03:00

Tempo

Marcelo Mayer

Sete minutos

Enchi minha vida de versos

E perdi meu trilho

Enchi minha cara de cachaça

Perdi meu passo

Dois minutos

Como o que há de resto

Porque me resta um vício

E espero que um sorriso me faça

Parar de rimar com meu fracasso

Um minuto

Meu cigarro apaga

A oitava arte

2010-05-11T18:17:00.000-03:00

Dias atrás sai de alguns blogs em que tinha uma parceria. Sim, cansado de escrever sobre nada, opinar sobre qualquer assunto juvenil ou explorar os sentimentos que vão do amor à mentira. Porém, não pude recusar o convite do Desmanche de Celebridades para participar de um blog sobre o esporte bretão. Aceitei porque não há nada mais humano que um jogo de futebol. Discordo de quem levanta a bandeira da manipulação. Discordo porque o futebol é humano. Mentiras, paixões, política, amor, ódio e tantas outras qualidades humanas estão presente num único jogo. Manipulação? Não! Mas um controle de nossas emoções. Se você admira este esporte entre! Jogadores de peso (e sem trocadilhos com Ronaldo ou Adriano) estão lá: Michelly Barros, Fábio Mayer entre tantos nos quais estão em negociação. Crônicas, poemas, pensamentos, críticas, análises e muitas outras formas de traduzir uma paixão mundial, e sem demagogia. Sem mais, obrigado!

Bola na Rede do Desmanche

http://futeboldesmanche.blogspot.com/

Porque se existe um exemplo melhor do que é o ser-humano, ele se chama futebol.

Ah... essa garota!

2010-05-06T23:37:00.001-03:00

Poemeto à ex-puta

Marcelo Mayer

Peguei, em teu corpo perfeito

Paguei, pelo teu perfume

Em minha perna, vasto lume

Meu suor que poema em teu seio

E pela boca que me cospe e flameja

É teu sexo, minha ressaca e a peleja

Paguei! Resta-me um poema alheio

Poucos versos para encerrar meu estio

E apenas uma noite para eu vomitar teu corpo macio

Terceira guerra mundial

2010-05-05T20:45:00.000-03:00

João Gilberto num banco, com seu violão no canto da sala. John Lennon fica impaciente e resolve abrir a boca.

- Puta que o pariu! Cante para fora! Estou me irritando com essa vozinha aveludada.

- Hey! Está parecendo a Yoko gritando deste jeito.

- Pelo menos seria arte!

- Arte? Vai vir com o argumento ridículo que o que vocês fazem é cubismo musical? Malditos ingleses.

- Somos mais influentes que a bossa nova.

- Bom, Garota de Ipanema foi regravada tanto quanto Yestarday. Aliás, é a música que mais gosto. Pode tocá-la para mim?

- Essa música é do Paul! Não minha!

- Sabia que iria dizer isso.

- Então por que me pediu este favor sujo?

- Porque sei que você se irrita. Invejinha do Paul?

- Eu? Inveja? Daquele rapaz que só toca canções bobas de amor?

- Ah! Então Love, Mind Games, Oh My Love, Oh Yoko e tantos outros Ohs não são músicas bobas de amor?

- Então, você conhece minhas músicas, né?

- Claro, impossível ligar o rádio ou a TV na época de natal e não ouvir esse tipo de coisa.

- E sua música toca na rádio?

- E precisa?

- Aonde você quer chegar? Me irritando deste jeito?

- Nada, só me irrito com esse seu jeitinho de intelectual frustrado. Eu pelo menos admito o quanto sou insuportável. E mesmo assim, as pessoas adoram beijar aonde eu piso.

- Comigo acontece muito mais o que você imagina.

- Lá vem você com esse papo de imagine de novo.

- Ok! Fique ai imitando o pato cantar na frente da parede buscando algum acorde...

- Não vejo muita diferença entre um pato e sua mulher cantando.

- Olha, fique ai cantando sobre mar, coqueiro, mulheres com esses acordes intermináveis e difíceis...

- It's easy if you try. Há!

- Fácil é cantar sobre a praia e o amor puro morando em Copacabana.

- Ah sim! Como também é fácil falar de um mundo sem posses vivendo no Dakota.

- Olha, eu te admirava.

- Eu nunca te admirei. White Album e Abbey Road são discos que me agrada muito, mas gostar da música não significa gostar da pessoa.

- Continuando, eu te admirava...

- E If I Fell tem acordes dissonantes belíssimos. Além das escalas eólicas em It Won't Be Long. Para uma bandinha de rock, me surpreendeu.

- Dissonantes? Escalas? Eu não preciso saber disso...

- O pato, na beira da lagoa. Com o ganso, foram ensaiar. Quém! Quém! Quém!

- Meu Deus! Eu joguei pedra na cruz.

- Ninguém mandou querer ser mais popular que o filho Dele! Eu são tão popular quanto Herodes.

O interfone toca e João Gilberto atende. Um minuto e nove segundos depois, João Gilberto volta à sala.

- John, Bob Dylan está subindo! Agora você está fodido!

- Vou ligar para o Elton John agora!

- Hummm

- O que que tem?

- Ah! Nada não! Pelo menos a bunda do Elton deve ser mais bonita que a bunda da sua esposa.

- Vou ligar também para o Johnny Cash!

- Ótimo! Chamarei o Caetano Veloso.

- Se é para foder de vez, chama logo o Roger Waters.

- Claro! E com certeza eles preferem os Rolling Stones.

- Aqueles que rebolam no palco feito sua irmã?

- Pelo menos eles não tiram fotos com ursinhos.

originalmente em Histórias que Tia Augusta Não Conta

Até mais!

2010-05-04T19:07:00.000-03:00

Publico meus trabalhos desde julho de 2006 e já não vejo mais tanta importância nisso. Fui elogiado, xingado, criticado e até mesmo tratado como pseudo-escritor por pseudo-leitores. Não me admira tal atitude porque realmente me considero muito acima de muita gente. Egocentrismo de minha parte? De jeito nenhum, apenas admiro meu próprio trabalho e dou valor a ele. Se dar valor ao que é meu for motivo de egocentrismo, achei mais um motivo para encerrar boa parte minhas atividades porque não perderia mais tempo com certas imbecilidades que leio por ai. Podem dizer que não sou obrigado a ler tais coisas, mas as vezes é inevitável.

Perdeu a graça escrever, perdeu a graça jogar o leitor na parede para arrancar sua opinião e criar um debate, porque a maioria justamente não tem opinião e falta dela é responsável por críticas maldosas e sem fundamento. Perdeu a graça porque há tanto texto ruim por ai e tanta hipocrisia que cutucá-los é motivo de guerra. Eu não poupo elogios para escritores que acrescentam algo como também não evito críticas para quem não tem nada a dizer e uma boa aula de leitura e interpretação de texto não fariam mal algum. Triste é fazer parte de uma seleção de blogueiros, escritores, poetas e cronistas que sofrem por apedrejamentos feitos pela ignorância das palavras dos outros. Pessoas que confundem norma culta com coloquial, como se para escrever bonito tem que ter uma boa concordância verbal. A última coisa que farei num boteco com os amigos é pedir obsequio ao garçom.

Mas nesses quase quatro anos recebi muitos elogios e muito carinho. Pessoas que enxergavam mais além do que eu pretendia passar. Pessoas que usavam o respeito para debater contra minhas idéias e pessoas com moral social para não usar máscaras e abrir o jogo com o tema proposto. Agradeço a todas essas pessoas e continuem escrevendo, a ler e a colocar na mesa os mais saborosos assuntos: do futebol ao sexo da noite passada; de Deus à conta do fim do mês. Deixo a Tia Augusta e o Cheiro de Mijo porque cansei, mesmo o Cheiro, ironicamente ter sua estréia a ser realizada ontem. Mas não me importo, não tenho compromisso literário com ninguém e desejo sorte a quem fica. Tia Augusta é um dos melhores espaços em que participei. Pois todos são amigos de botecos e todos têm bagagem suficiente para me ensinar e buscar o aprendizado. Fico apenas com meu espaço pessoal, o Cranberry Sauce, do qual tenho orgulho e é problema de quem acha que isso é sinônimo de ser mais um metido. Continuo também com Julia & Pedro porque é um trabalho que tem me dado sucesso, juntamente com o ilustrador Glauco Guimarães, e pouco trabalho. Minha cabeça está mais preocupada com o cigarro, cerveja e amigos. Versos ficam para depois. Abraços e até nunca mais para muitos pseudo-leitores por ai. Obrigado a quem admira meu trabalho a quem me crítica buscando um debate sério e sincero.

...poeta

2010-04-27T23:59:00.003-03:00

Dispunha

Marcelo Mayer

Meu verbo consome

Do orgasmo, o poema

As mãos, a rima

A antítese, uma beleza

A dúvida, a testemunha

O samba, um dilema

O choro, um acompanhante

A cama, desnuda

O beijo, semelhante

O amor, um canto

O conto, um encanto

O quarto, um compasso

A dança, a crônica

Um argumento, dois passos

E ao poeta, a fama

Coda

2010-04-19T23:25:00.000-03:00

Dois pra lá (sem nada pra cá)

Marcelo Mayer

Preciso de dois quartos

Um tango e mais nada

Um samba do alto

Me divido em doze oitavos

Em duas doses de cachaça

Um violão de nove cordas

Danço um compasso

Atropelo minha rima

Canto bem baixo

Sussurro uma bossa

Desafino meu verbo

Poetizo minha desgraça

É minha ressaca ouvindo bolero

Que dia lindo!

2010-04-17T23:20:00.000-03:00

Se eu faço uma resenha de um disco, sou metido. Se eu faço uma análise de um livro, sou intelectual. Se eu condeno certas atitudes humanitárias, sou direitista. Se eu valorizo os valores de uma democracia justa, sou esquerdista. Se eu condeno um mito, sou um hipócrita. Se eu faço poema, sou metido a escritor. Mas se eu faço este espaço um lugar sem conteúdo algum, todos brilham os olhos. Não se pode agradar a todos e também não desejo agradar ninguém. Mas como hoje quero ser um blogueiro legal e digno, vou pelo caminho mais simples:

Oi, como estão vocês? Tive uma ótima noite de sono. Não me lembro de ter sonhado, mas se eu sonhei pode ter certeza que foi magnífico. Conversei com alguns amigos logo de manhã, tomei um belo café reforçado e passei o resto do dia correndo no Ibirapuera com a Tchuca, minha cachorrinha.

Combinei com a turma de sair hoje de noite. Vai ser bem legal reunir a galera neste dia que promete! O fim de semana começou ótimo e tem de tudo para terminar melhor ainda. Amanhã talvez role um cineminha e até mesmo criar uma coragem de convidar uma amiga que gosto muito. Torçam por mim! Até próxima! Fiquem com Deus! Deixo uma imagem para iluminar o dia de todos vocês.

Sobre o amor

2010-04-15T22:11:00.001-03:00

Dizem que o amor faz o tempo parar. Não levo isso tão a sério porque tenho muitos cinco minutos pela frente. Tenho uma garrafa com gosto de doze anos que insisti em não terminar. Meu cigarro dura um verso, um comercial na TV, a reprise dos gols. A amor não faz o tempo parar. Me faz envelhecer preparando um café sozinho.

O amor tira as pessoas do chão. Eu não preciso desta fantasia, deste escudo ou de qualquer desculpa para chorar e sorrir. Muito menos de um contrato. O amor me dá ressaca, um conto para os amigos e a falta dele me dá versos, poemas, rimas bobas e uma cama desarrumada. Que diferença faz?

O amor me engana, me faz piada, me faz descrente de Deus. Já me basta o homem fazer este papel. O amor me insulta, me cega. Logo, esta teoria se aplica muito bem. Ficamos idiotas, acreditamos em tudo, toda promessa é poética e todo sexo uma novela. Eu acredito que haja amor, mas que ele não me apareça chutando a porta e me beijando sorrisos e mais sorriso que um dia vão se tornar cobranças. E sim, sentando em meu sofá, tomando de meu café mal passado, aceitando um trago de minha carteira de cigarros e de boca calada na hora do futebol. Que meu amor faça piada, mas da tristeza dos outros. Porque chega de ser um eloquente de bordel.

Blogsfera

2010-04-13T22:02:00.001-03:00

Segunda sua definição, um blog é qualquer meio freqüente de informação. Logo, um site de jornal é considerado um blog, assim como lamentos de uma garotinha a beira de seus quinze anos e um garotinho com chapinha no cabelo, também. Ou seja, eu, que divulgo meus poemas, crônicas, cultura musical e contos, estou empoeirado na mesma prateleira que essas mesmas garotinhas e garotinhos.

Blog perdeu o sentido. Nada contra desabafos pessoais ou poetizar aquele sexo frustrado da noite anterior, mas que conteúdos como estes não venham envenenar espaços de debates, inclusão cultural e jornalismo sem censura e de bons costumes. Uma ficção ou conto não é motivo para comentários dos mais baixos conselhos amorosos inspirados em romances espíritas. Um poema abre discussão para que haja a oportunidade das mais variadas interpretações, e não um lamento por um amor antigo. Logo, rimas não precisam ser românticas e versos não necessitam de um abraço e apoio moral. O blog deu espaço para quem sempre teve a boca calada e os dedos presos, mas escrever que a caganeira matinal atrapalhou mais dia de trabalho, não interessa a ninguém. A não ser que quem o lê seja aquele que se derrete com os falsos moralismos de Luciano Huck. Eu também escrevo sobre amor, desilusões e intrigas amorosas. Não vou negar! Mas os meus melhores leitores são aqueles que lêem longe de meus olhos, não encaram meu blog como auto-ajuda porque sabem que não quero ajudar ninguém e muito menos ajuda de alguém. Quanto aos leitores de último parágrafo, apenas deixo meus profundos pesares pela falta de conteúdo e repertório de opiniões.

Os blogs estão mesmo iguais. Quem escreve as desilusões amorosas do colegial são heróis virtuais e blogs que opinam e cutucam mitos são apedrejados, xingados de invejosos e colocados como inimigos do entretenimento. Não é exagero em dizer que a maioria dos blogueiros não sabe ler, escrever e opinar. Opina de acordo com o senso comum, de acordo com a vivência perdida em novelas e reality shows. Se eu escrevo sobre Deus, me oferecem religiões. Se eu escrevo sobre amor, me pedem para ter calma, como se tudo escrito na internet fosse real e uma biografia de minhas desgraças e conquistas. Se eu tive uma noite sexual das melhores possíveis na noite passada, não será no blog que eu vou compartilhar, ao contrário da maioria do que se vê por ai. Tomou um pé na bunda? Corra para o blog e conte para todos. Aproveite e brinde também se for um cidadão corno.

Veredicto: culpado?

2010-04-10T21:47:00.002-03:00

3:12

Antes da tristeza havia o tempo incerto e depois dela tudo é definido. Eu a inventei e nenhum homem pode passar sobre minha carne e panfletar como obra do diabo. Porque não existia dor por se curvar no plantio antes de colherem da minha colheita. Eu criei a melancolia porque o homem reinventou a obsessão. Eu inventei a morte porque o homem patenteou a burrice. O homem julga ser fruto da ciência, mas não acredito que a ganância tenha vindo de guerras entre amebas e moléculas.

Colocam toda culpa em minhas costas. Compreensível, porque criaram a mentira, criaram uma overdose trágica de minha autoria como se eu fosse responsável pelo filho que morreu atropelado e não o condutor embriagado. Padres abusam da indústria do terror e pastores julgam o caráter conforme a conta bancária, como se roubar comida fosse obra de minha folga. Não sou policial, político, advogado ou psicólogo. Não sou um ator de rua, muito menos um pregador das praças.

Eu criei a tristeza e não admito ver qualquer engravatado chorar pela divisão de riquezas enquanto uma cidade se afoga na própria falta de estrutura. Artistas, celebridades? Muito fácil leiloar o guarda-roupa em prol às instituições gananciosas sem colocar a mão no bolso. Eu criei a tristeza porque desafiaram meu caráter. Muito antes de chorar, inventei o riso, mas todo mundo achou uma piada sem graça. Paciência. E tenho muita.

tô passando ai

2010-04-08T23:00:00.000-03:00

Quando penso que meu último romance foi como uma aventura de bordel, Chinaski me parece mais apropriado para um telefonema e uma cerveja. Talvez poucos amigos, mas eles estão tão fodidos quanto eu. Ligar a TV, ver um jogo, uma novela, me surpreender com a burrice alheia. É, me sinto mais importante nessas condições. Ou mais acomodado.

Nenhuma campanha para apagar a luz por uma hora vai me fazer levantar do sofá e colaborar. Aliás, quem participa disso deveria defecar às escuras ou cozinhar a luz de velas. Porém, ninguém vai abrir mão de comentar no twitter o quanto ama o planeta. Ama nada! Ama o quarto confortável e a coca gelada na geladeira.

Voltando, antes que eu me perca na minha própria retórica, Chinaski é mesmo a melhor companhia, mas frustrada. Ele tem conta pendurada em tantos botecos que é preciso atravessar a rua diante deles. Noite frustrada.

Me masturbar também não tem graça, mas me volta ao tempo de moleque em que qualquer comercial de calcinha já bastava para sonhar. Grande besteira! Hoje, mulheres de calcinha se vêem em qualquer canto, qualquer filme, qualquer novela, qualquer comercial de cerveja. Basta eu ligar a TV. Mas antes que me chamem de machista, eu adoro vê-las de sutiã e calcinha. Hoje mando à merda os puristas, amanhã também.

Chinaski, cadê o teu dinheiro? Quero sair. Não quero que um hipponga do Ibirapuera me mande à merda porque deixei a luz acesa ou porque não uso a maconha para conversar com Deus. Muito menos dar-lhe a oportunidade de algum contato para me pedir um cigarro. Diego, Wash, to passando ai.

até depois

2010-04-06T23:22:00.000-03:00

Talvez

Marcelo Mayer

Talvez hoje

Te sorrisse um beijo

Minha loucura te enlouquecesse

Meu cigarro te tragaria

Tua cama, a testemunha

Mas não hoje

Talvez amanhã

Sentaria na tua mesa

Te contaria minha infância

Te musicasse um poema

Rabiscaria minha rima

Mas não amanhã

Talvez depois

Te fizesse uma retrato

Quem sabe, uma bebida

Um dose por minha cortesia

Do amor que se foi

Com o meu anonimato

Talvez

Quem sabe agora

Quem sabe depois

Quem sabe nunca mais

A conta

O babaca da década

2010-04-05T21:20:00.000-03:00

Não se pode confiar numa pessoa que vomita suas frustrações em idéias fantasiosas, muito menos confiar numa pessoa que trata o cidadão como burro e falso idealizador. Diogo Mainardi é um assumido defensor do neoliberalismo e aplaude de pé medidas extremas contra a moralidade ocasionadas por países de primeiro mundo. Impondo assim, na imprensa, o modelo “american way of life” que o Brasil deve assumir. Como levar a sério um defensor da invasão no Iraque e que faz piadas com reféns sendo sexualmente humilhados pelos americanos?

Diogo Mainardi é um paranóico. Levanta a bandeira contra governos antiamericanos e defende atrocidades cometidas pelo Tio Sam. O mesmo acha que desenvolvimento é entrada de capital dos países “ricos” e a consolidação da elite. Porque para Mainardi, não importa a pobreza ser maioria, e sim a construção de hotéis caros e restaurantes sofisticados para a Copa de 2014. Não dá pra levar a sério um indivíduo que chama de vagabundo professores da rede pública que ganham em média três reais por aula e ao mesmo tempo enaltece o bom tratamento que recebe em restaurantes de Paris e Nova Iorque.

Ele levanta a bandeira de que todos os brasileiros são antas e babacas. Assumiu recentemente que pretende sair do Brasil e voltar a morar em Veneza. Ora, fácil assumir imbecilidade das grandes quando se é pau mandado de uma imprensa que censura o popular e que coloca na primeira página que professores causam o caos no trânsito de São Paulo, quando estes pedem melhorias e dignidade há décadas.

O babaca da década disse certa vez que a maior proeza de Santos Dumont foi ter inventado o avião três anos depois dos irmãos Wright e que o maior triunfo da inteligência brasileira foi a invenção de um orelhão em forma de berimbau em Salvador, Bahia. Diogo Mainardi está para as leis da física assim como Belo está para a história do samba. Ele não se contenta em ser um conservador, preconceituoso e defensor de uma comunidade intelectual que toca Beethoven em churrascos e Vivaldi em jogadas de truco. Ele precisa dizer que todo brasileiro é um babaca e que nossa inteligência é medida por um orelhão turístico. Para ele, todos os jornalistas fora da Globo e Veja são pagos para emitir opinião, enquanto ele usa a falta de ética para manipular conversas e publicá-las como se fossem em primeira mão.